Клубочек брошен в пыль - закрыта дверь.
По колее, как по воде...
С мечтой о чуде с верой в белый день,
Да по своей земле.
А я иду куда глаза глядят -
Не инок, не пророк...
И только песни стаей в след летят,
В молитву иль в упрек.

Возникни тенью в зеркалах, слегка коснись плеча,
Я не могу уже не слышать твоих крыльев свист,
Я буду плакать или петь, но только не молчать,
Я не могу в тебя не верить или не любить.

Мне не хватает на костер огня,
Проносятся в дали
И вроде рядом, да не про меня,
Сигнальные огни.
А я опять бегу, кричу: "постой",
Как морок, за тобой,
И ты бросаешь в придорожный зной
Моей душой.

Я разбиваюсь о твой взгляд как будто о гранит,
Я прорасту седой березой, как водилось встарь,
Так повелось, что петь не может то что не болит,
А если ты принять не можешь, то тогда ударь.

А по стеклу опять стекает дождь
И растворяется в стихах,
Под ноги тех, кто просто не поймет -
Так исчезает страх
О том, что жить придется за двоих,
О том, что надо петь...
Так был написан самый первый стих,
Тот, что сумел взлететь.

Я все равно рождена тебе верить,
Правят горбатых уже на погосте:
Снятся ночами жемчужные перья,
Иней ложится - кончается осень...